Diez minutos de placer

Quedaron a las diez de la noche en un motel de carretera.El camino hasta allí fue inquietante y traidor.La oscuridad reinante tampoco ayudaba demasiado a tranquilizar el animo de Johnson y su pulso,lo notaba perfectamente,aumentaba en aritmética progresión.
No era tanto el apetito sexual como el ansia por lo prohibido.No le acuciaba mas la erección que la emoción por saber que pasaba en esos casos.Todo lo que a el refería respecto al sexo habia sido programado y carente de riesgo.Amor cuasi platónico y sentidos aparentes presidieron aquellos ocho meses que compartio con Ester,la turronera,su amor eterno,su único amor,aquellos escarceos adolescentes y el descubrimiento de algo que les daba miedo.Fue maravilloso,fue dulce como la miel y breve como el relámpago.Un día desapareció,se fue.Lo dejo solo,se marcho volando sin decir adiós hacia el infinito cielo del olvido.Acepto un trabajo de representante en una importante firma de embutidos y Ester no volvió a aparecer por su vida.Le contaron que al fin caso con importante cargo de la empresa y ahora lucia,gorda para reventar,cuatro vástagos de mofletes rosados alimentados puntualmente por su padre y chorizos GOMEZ.
Le temblaba el pulso cuando el recepcionista del motel le dijo que era la habitación 213.Un escalofrío gélido cortaba su espalda y un volcán escupia lava y fuego cuando ella le abrio la puerta, apenas cubierta por unas braguitas rosas.
Lo tumbo sobre la cama y,sin terciar palabra, le abrió los pantalones dejando sitio a la furia reprimida.La chupó y la lamió.La levanto y le enseño que el espacio no conoce limites si la sangre hierve.
El miraba al techo y ella a su interior.No era cuestión de placer ,ni de dinero.No había el mas mínimo rastro de venganza ni buscaba satisfacer rencores dormidos.Solo dominaba la situacion.Mandaba.Dirigia.Era la absoluta dueña y tenia el control.

El primer paso

El cruasan seguía estando duro,como todas las mañanas,y el café quemaba como la cola del demonio.Loli,la chica que le había servido,colgaba sueño de sus parpados y apenas era capaz de regalar un esbozo de sonrisa al día que empezaba.En el exterior llovía y las luces de los coches daban vida al agua que brincaba de los charcos.La cafetería vendía el mismo bullicio matinal que,de lunes a viernes,distraía la calma y la mandaba a otro sitio.La gente fumaba,algunos fantaseaban con cualquier forma de poder:sexual o económico, jerárquico o personal.
Johnson devoraba el cruasan como devoraba su vida ,sin saber que hacer con ellos.No se lo planteaba.Lejos de especulaciones vitales acerca de trascendentales objetivos ,se limitaba a cumplir sus horas de trabajo sin buscarle mas sentido al tema.
Encendió el cigarro con el mechero rojo que alguien le tendió.Sin darse cuenta , una mujer se habia sentado a su lado. No la vio llegar.
"Andrea",le dijo, mientras le prestaba algo de emoción a su mañana.
Se levanto y abandono el local.Antes de salir por la puerta le lanzo el periódico a la mesa,abierto por una pagina concreta que tenia un circulo hecho con un pintalabios carmesí:"Andrea,34 años.Te llevare mas lejos de lo que hayas soñado nunca.Solo un servicio por noche...555232323"

Elena,mon amour

Elena amaba su trabajo de recepcionista en un consultorio proctologico.Era un puesto tranquilo,agradable,pacifico,nada que ver con su anterior ocupación:portero de discoteca de adolescentes hormonados y con ganas de guerra.En la clínica,donde entro gracias a un amigo suyo chapero,tenia la paz que no le daba su vida de pareja.Allí era alguien.:Elena,la chica del mostrador,la rubia que le traía lo que fuera al doctor Cifuentes para que este le diera clases practicas sobre la materia que les ocupaba:el culo,bueno, el ano.Mostraba el mismo interes que viendo la teletienda pero aquí le pagaban por la atencion.
Esa tarde no tenia ganas de volver a casa,nunca las tenia.No deseaba llegar a un lugar donde la frustracion formaba parte del decorado y el alcohol era su mejor aliado.Detestaba buscar compañias forzadas que no le regalaran la mas mínima ternura.
Ultimamente pensaba en cobrar por algo que ya no la satisfacía:el sexo vacío,hueco como los ojos de un muerto.Ultimamente, siempre llegaba tarde a casa...

¿Que hace ella en la cama..?

Por fin llegaba a su casa,un apartamento con menos glamour que la dentadura postiza de un jubilado.
Era tarde,demasiado tarde para encontrarla despierta y tardisimo para hallarla sobria. Estaba,¿como no?,bañada en alcohol sobre la cama.La botella de ron manchaba la alfombra del dormitorio y apestaba a tabaco y a tío.Algún fulano le habria dado lo que ella dejo de reclamarle hace demasiado tiempo,algún anónimo capullo se la habría follado en su cama y a sus espaldas.
Ni siquiera tenia tiempo para sentirse dolido y gritar airado.Después de todo, el trato era ese:libertad absoluta para ella dada la incapacidad de el.Solo le pidio que no lo hiciera delante suya.
Se quito la ropa,libero su cuerpo aunque su cabeza seguía pensando en el mensaje enigmático que alguien le traslado.No era capaz de hallarle sentido.No encontraba la relación de la rucula con las negociaciones sindicales del sector lácteo.No entendía su maldito trabajo ni sabia porque tenia que ocultarse de esa manera.En la FILIAL le aseguraron que recogiendo basura pasaría desapercibido.Nadie se fijaría en su persona y seria un perfecto enlace con otros MIEMBROS.Ella no comprendia lo que nadie le había explicado todavía,solo conocía,y sufría,la impotencia sexual de su marido a consecuencia de un accidente.Aquella bombona de butano que exploto mientras su compañero, Burbuja(nombre ficticio),se dedicaba a la noble creación de un alimento simpar:el churro.
Mientras su cabeza repasaba,por enésima vez,las circunstancias mas recientes de su vida,observaba el cuerpo hermoso de su mujer,desnuda y rotunda,tapada apenas por unas manchas de esperma en su rostro.

Un operario de traje verde

A las tres y cuarenta y cinco minutos ,noche cerrada de frío traidor,6 ha salido al jardín de su casa,apenas 2,15 mts.cuadrados de plantas varias y la figura de un elefante .Ha encendido un cigarro.Ha dejado que el humo nuble el rastro del día pasado mientras observa,con descuido,el servicio de recogida de basuras.Uno tras otro,a lo largo de la gran avenida donde se halla su casa,se repite,como ritual urbano,la carga y descarga de los contenedores de basura y a el se le escapa la vida a través del cigarro y el puto recuerdo.Diez horas de trabajo,cuarenta y cinco minutos con una mujer que ni siquiera es su esposa y una llamada cronometrada,exactamente cuatro minutos y quince segundos,con un hijo que podría ser su hermano mayor.
El camión de la basura se acerca al contenedor mas próximo.Un operario de traje verde luminoso recoge una bolsa de plástico que alguien no se molesto en meter dentro y se acerca a 6.Deposita cuidadosamente la bolsa en el portal de la casa y se marcha hacia su camión que avanza calle arriba.6 vuelve a encender un cigarro.Mientras abre la bolsa de basura ,alguien grita al final de la calle pero a el no le importa demasiado.Entre restos cotidianos de alimentos y desperdicios encuentra una cajita de madera,apenas podría contener un paquete de tabaco.Dentro de ella hay un churro...

¡Sera posible!

¿Que hace 6 con ese extraño camion?

Alguien me persigue.Cree que no lo se pero se equivoca.Quizá sea lo mejor.Cuando envié el primer mensaje sabia que irían a por mi.Y así ha sido.

Se me esta atragantando el bocadillo de atún con tomate mientras miro tu escote en mi recuerdo.Desconocida y pérfida,malévola y hermosa,sutil y punzante.Tu caramelo me atrajo desde el primer instante y me ha producido diabetes,me tomo unas cápsulas de canela por prescripción de mi colega Asqueroso,nombre ficticio, como la mayoría de los que utilizare en pos de la protección de mis allegados y circundantes.
Desde el torreón del peligro oteo una tarde sanguina,presagio de vientos.Me resulta interesante.Mañana sera un día para aprovechar.
Rastreare la pista de un divertimento y quizá,solo es una posibilidad sin aval bancario que la acredite,reciba noticias del individuo que me tiene que proveer de instrucciones;lo llamare 6 y de esta manera su prole no sabrá jamas a que se dedica su padre cuando sale,noche tras noche,a las tres y cuarentaycinco minutos,con la excusa de que necesita que le de el aire.
Su misión requiere,¿como no?,del mismo secretismo que empleo con todo lo mio.Solo dejare caer,como quien no quiere la cosa,que esta mañana lo han visto llegar a su domicilio conduciendo un camión,un vetusto y naranja camión,con una botellas sin cuello del mismo color que el camión:naranja.¿No es esto ya muy extraño?Ah!...yo creo que si.

Yo no puedo decirlo todo.