Alea jacta est

La luna se colgó del mástil del velero.En medio del mar solo los crujidos impertinentes de la madera.Bueno,y Lucas,el patrón, que dentro de la cabina encendía otro cigarro ausente de la fiesta que se celebraba en el barco. En el camarote, amplio y lujoso del “CHORIZOS GOMEZ”,propiedad de un empresario coruñes dedicado al comercio de zapatos, bailaba Andrea.Con un escueto vestido rojo,insignificante,movìa su cuerpo delante de los tres hombres y estos, primarios y ansiosos de placeres nuevos, sentían en sus entrepiernas y parte del estomago, la erupción, otra vez, de sus bastones de mando.
La música de Julio Iglesias flotaba en el humo mientras Gwendoline se hacìa mayor.Unos rayazos blancos, de la mejor, sobre la mesita de madera, eran sustituidos por otros con deleite y alguna que otra mano se aprestaba a romper las normas de la reuniòn:nadie podìa tocar a la mujer salvo que ella lo hiciera.En ese caso el hombre serìa sujeto pasivo y debería confiarse a lo que esta decidiera, fuese lo que fuese.De momento bailaba,y ellos bebían, y esnifaban,y se quitaban algo de ropa.
Fuera del camarote Lucas lanzaba un sedal con cebo abundante ensartado en un anzuelo enorme.La luna le ayudaba en la tarea prestándole una luz amiga.
Ella se quito el vestido y solo la tapaban unas braguitas negras de ribete calado.Sus brazos, unidos por las manos ,apuntaban al techo del camarote donde los hombres colgaban la mirada influidos por la droga.Eran tipos de mediana edad,podridos de pasta y de vicios, capaces de gastar un dineral en alquilar un velero de lujo con patrón y una prostituta que requería una denominación laboral mas precisa.Acostumbrados a labrar fortunas sobre cadáveres infelices no acertaban nunca con la medida correcta, la desmesura era su sello. Alguien les organizo esta velada y la tentación se hizo mujer.
Andrea se acerco al tío mas asqueroso.Generoso en su gordura y grasiento como un cerdo antes de entrar en el horno, acogió con éxtasis la mano de la mujer en su polla.Sabia hacer y lo hacia.Desvistio de prendas el miembro y lo agarro con la maestría requerida.Subia y bajaba la piel.Acariciba el escroto y lo lamía, subía la lengua ,prometedora, pero no culminaba con la ascensión.Esto ponía al hombre al limite.Sudaba y palpitaba y parecía que se iba a romper.Los ojos habían perdido el tiro y ella acercaba sus pechos a su cara.Pero no era eso lo que el quería…y ella sabia perfectamente que necesitaba el individuo.
Otro de los hombres,el de bigote, se metía otra raya y un trago de whisky.
Se metió la polla en la boca,por fin,y el tío se corrio.Estaba tan excitado que no pudo esperar.Se hundió sobre la confortable butaca.El gordo ,exhausto e incapaz, necesitaba recuperarse y ella un trago de whisky.Por su cabeza corrían preguntas pequeñas y punzantes, pero no quiso contestarlas, nunca tenia respuestas.Tenia ordenes, y tenia que cumplirlas.Lo esperaban de ella en LA FILIAL y ella acataba.
Llamo por el interfono a Lucas y le pidió, por favor, mientras se ponia su traje ,que trajera la bolsa de papel .
Cuando llego el patrón los hombres estaban dispuestos para el juego.
_”Como se acordó aquí esta la ruleta rusa contratada por el Sr.Mariño.Uno de estos cuatro bocadillos tiene un veneno letal._La mujer hablaba sin asomo alguno de emoción, como si leyera las instrucciones de una fotocopiadora, mientras los hombres intentaban no caerse de sus asientos de lo cocidos que estaban,de drogas y alcohol._El mar es grande para acoger a cualquiera y la discrecionalidad de cada uno de nosotros esta fuera de toda duda.Dicho esto,señores_mientras tanto ella repartía los bocadillos,el cuarto era para ella._recuerdo que la parte final del contrato de servicios consiste en que los dos supervivientes podrán servirse de mis servicios como quiera que dispongan, sin limites.Que dios reparta suerte”.
Nadie esperaba que ella se comiera el bocadillo envenenado, además de que no serìa completo el juego si no existiera la posibilidad de gozar de la mujer como si de una esclava se tratara...Las posibilidades , dentro de sus rebosadas cabezas, eran muchas y ella era maravillosa.
Consciente del tiempo necesario para que el veneno hiciera su trabajo, Andrea se dedicó a bailar alrededor de ellos sin llegar nunca a tocarlos.Volvio a quitar la ropa cuando se fue el patrón,toda, y ahora estaba desnuda y los hombres ausentes de la realidad.Uno de ellos toco su pubis y no importo demasiado.Alguien iba a morir y esa bagatela no iba a decidir como gastar ningún instante.
Y llego .Sucedió lo que esperaban.Deseaban que otro cayera y dos tuvieron la suerte de asistir al evento.El gordo no.El que gozara de los favores de Andrea fue el infortunado destino del bocadillo envenenado.Cayo al suelo con aspavientos y estertores y los otros dos se miraron,entre felices y sorprendidos.La adrenalina borboteaba dentro de ellos e inmediatamente el tío de la barba se lanzo a por la recompensa.La empujo sobre el sofá mientras el gordo dejaba de respirar y se convertía en una desagradable masa carnica sin nadie que le llorara.Desnuda como estaba asistió a la lamentable forma de desvestirse un animal sediento.Detras viò al otro masturbándose cerca de su cara y enseguida vendría el blanco lamento de un alma miserable, la lluvia otrora feraz y ahora sucia como el suelo de una letrina carcelaria.
Se oyeron golpes en la puerta del camarote y nadie fuè a abrir.El ansia contenida y la fuerza de la Naturaleza no contemplaban nada que no fuera la mujer desnuda sobre el sofà.Era Lucas,el patròn.Se acerco al tumulto lujurioso y sin desordenar su compostura pego un tiro a cada uno de los hombres, con cuidado de no herir a Andrea.
-Creía que no vendrías nunca.-dijo.
-Estaba tomando unos churros.
-¿Quedan…?.-pregunto mientras se encendía un cigarro,tranquila y hermosa.
-Si,y también chocolate..,caliente.
-Yo también ,Lucas.
El barco flotaba en la noche y los dos agentes de LA FILIAL tomaban chocolate con churros después de haber entregado al mar los molestos invitados.

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Esta vez me toco a mi

Resulta que cuando llegue no había nadie.Solo desalojo de enseres y almas,solo el manto espeso e incomodo del silencio.Quizá no fuera el trasiego de mis recelos el siseo escuchado así que azuce mis sentidos y los puse alerta.La cadencia de mis pasos,lentos casi muertos,marcaba un conato de melodía punteada por el latido de mi corazón.Un olor familiar,aunque difícil de reconocer en ese momento,tocaba a las puertas de mi olfato y la oscura presencia de una amenaza tampoco ayudaba al análisis certero.Decidí que era el momento de tomar medidas,la pistola que me proporcionara la FILIAL seria buen aliado.Seis balas en su tambor para proteger mi pellejo.
Busque una ventana ante la nulidad de la corriente eléctrica,busque tanteando a la vez que tropezaba con trastos que no reconocía.La publicidad exterior ,luminosa en la noche hasta el escandalo,se abrió paso por el agujero cuando conseguí mi propósito y tinto de verde corteingles una estancia sin obstáculos a los que agarrarme:cuatro muebles tapados con sabanas sucias y paredes grises que agradecían al luz ajena.
Seguía oyendo un siseo y seguía oliendo mal:aceite,creí por fin haber dado con el olor:aceite de bar.
En la calle la estridencia de una mierda de moto taladraba la calma.
Mi contacto me aseguro que esta era la guarida de un peligroso traficante de armas,alguien de mucho peso en ese mercadeo mortal.
Note el sudor empuñando la pistola y un terror irracional a no saber que hacer con ella si se presentaba la ocasión.Hasta entonces yo era un tipo vulgar enredado en una historia en la que naufragaba mi experiencia.!Con lo tranquilo que estaba yo en mi anterior trabajo¡...del cual me reservo dar detalles para preservar mi integridad física.
Mis tripas se presentaron,de improviso y sin invitacion,al agape de sensaciones dificilmente controlables por mi torpe espiritu.Una molesta hinchazon queriendo explotar y una fanfarria de sonidos reverberando en el oscuro silencio del apartamento .Y la puta moto chirriando en la calle.Le hubiera pegado un tiro de haber podido,!que iluso¡,mi pericia en el tiro es la misma que tiene un manco tocando una acordeon.
Mi atencion se detuvo,de golpe y sin excusa,en una de las dos puertas que,contiguas y apenas separadas por seis centimetros,permanecian cerradas.La presion apretaba mi agobiado craneo y solo atendia al impulso de abrirla.
Lo hice y el olor me escupio en la cara:una montaña de churros,la luz verde del rotulo del corte ingles vino en mi auxilio desde la ventana indiscreta,y entre ellos un cuerpo de hombre,gordo y arido,comido por gusanos que siseaban y comian,siseaban y acababan con lo que antes fue una persona.
Busque la ventana y saque la cabeza ,necesitaba aire.Mire hacia abajo intuyendo testigos no deseados y vi la puta moto.Se iba en ese momento,dejando tras ella silencio y un rastro amarillo debajo del casco."Una mujer",pense.Y no se porque.

Ruleta de muerte

El sudor empapaba su cara y el resto del cuerpo.Delataba su forma femenina la humedad corporal y sus pechos se proyectaban ,rotundos,contra la blusa azul celeste,color de ojos.No le temblaba el pulso pero dentro de ella rompían nubes y relámpagos que daban luz a la duda punzante.
Ocupaba la cocina y su cuerpo,sus medidas,daba cuenta de la precariedad de la estancia,un modesto estudio de alquiler,un agujero urbano donde esconder rastros y presencia.La FILIAL le había adjudicado el alojamiento y no seria ella quien objetara detalle o descuido.
El sol de la tarde esclavizaba los visillos de la ventana taladrandolos de calor.
Tomaba el pulso a su decisión,difícil,divina y cruel.Así es la vida,pensaba,casi nunca nos toca el premio gordo pero jamas dejamos de pagar el canon por nacer aquí o allá.Andrea lo sabia y por eso bajaba la mirada,no quería ver la cara de nadie en ese momento,en esa parte de su conciencia.
El reloj de la cocina marcaba las cuatro de la tarde.Demasiado pronto para morir,siempre lo es,y algo tarde para dar ese beso que no dimos aquel día.
Se encendió un cigarro y lo paseo por la vivienda.Los pasillos de la incertidumbre son muy estrechos y comprendia que su voluntad chocaba con las paredes.
Por la reducida ventana que daba al exterior observaba como latía la ciudad.El humo salia de su boca y de las comercios emergian personas y almas,despertares y ruinas.No demasiados, porque no eran horas, pero los suficientes para sentirse muy sola en esa ciudad que le devolvia la triste mirada de un vagabundo abandonado.Un rotulo grotesco y mal realizado,con escaso gusto vamos,rezaba:"TALLERES LAIKA" y debajo,a modo de explicacion para escépticos:"Se reparan naves espaciales y pasamos ITV".No entendía demasiado.Nada.No entendía nada.!Joder!,que complicado es todo.
Volvió a la cocina.Esturreo,por el corto trayecto,la ceniza infructuosa del cigarrillo y se dirigió a la encimera.Allí la esperaban dos paquetes envueltos en papel de aluminio.Tenia la decisión tomada.No esperaria otros trenes ni mas pasajeros que ella misma para ese viaje negro y solitario,individual.El fracaso ya no figuraba en el manual de instrucciones de su nueva vida.Corto cuatro trozos de papel de aluminio.Secciono,de arriba a abajo y sin cambiar el sentido de corte,cuatro bocadillos de pan de chapata y les coloco cuatro lonchas de chopped a cada uno.Seguidamente los unto con queso de filadelfia,en realidad lo había comprado en el Mercadona de abajo,y a uno de ellos le puso unas gotas de un poderoso veneno liquido.Termino de liarlos y los metió en una bolsa de papel.
El timbre sonó y cuando contesto por el interfono sabia que ya no había marcha atrás.La ruleta empezaba a girar y solo ella sabia donde caería la bolita.El elegido.
Iban a pescar,ella y tres hombres mas que venían con ganas de pasar una tarde cachonda con una hermosa prostituta de lujo.Era una excusa como otra."Ya bajo",contesto y con la bolsa de papel en la mano y un pañuelo para la noche, para su garganta,encamino la senda de un nuevo cometido.

necrofagia

Al llegar al lugar indicado por nuestro confidente hallamos lo ultimo que quería encontrar esa noche.Allí,entre las bolsas de basura abandonadas,junto al mugriento contenedor,estaba el fiambre.Una triste farola ,con pocas ganas de estar allí, apenas alumbraba enmedio de la calle.Los gatos merodeaban con la barriga satisfecha,no demasiado ,para estar siempre alerta a su felino instinto,como samurais de medio pelo.
Encendí un cigarro.Realmente no fumo,pero lo he visto hacer en tantas películas de cine negro que no se hacer nada sin la cosa entre los dedos.Con su humo y todo.
Mi compañero de patrulla,Robin,quería tocarlo,hacer un primer diagnostico,pero le dije que no,que esperara.El fiambre estaba dentro de una bolsa transparente,cerrada con un nudo apresurado pero certero.Parecía,¡que curioso!,que lo hubieran querido preservar del fétido entorno.Este fue un detalle macabro que,lógicamente,no escape a mi instinto de sabueso adiestrado en cientos de casos.
Mire el humo ascendiendo con parsimonia,apenas iluminado por la tibia luz,donde bailaban moscas ahitas de detritus y escorias,que de todo había.Mire el humo y no me dijo nada.¡Que curioso!,mira que me gusta esta expresión,¿cuantas novelas de detectives no habré leído donde,con el detalle mas absurdo se han solucionado casos de notable enjundia?Sin embargo, lo único que conseguí,mientras miraba el humo,fue quemarme.
Ante mi maduro aspaviento,Robin,imberbe aspirante a inspector,trago una leve sonrisa que trato de disimular.No lo consiguió.Le hubiera reventado la cabeza allí mismo pero,a pesar de ser imberbe y pelirrojo,me sacaba dos cabezas por lo alto y a lo ancho.Lo pensé mejor y di otra vuelta alrededor del fiambre.Opte por autorizarle a abrir la bolsa.Robin lo examino,lo tanteo y la cara se le ilumino:¡SALAMI!.¡A tomar porculo mi dieta de la alcachofa!
Esa noche,de cielo estrellado y hambre canina,Robin,servidor y unas cuantas cervezas acompañamos media tripa del delicioso fiambre a nuestros estómagos.Sin remordimientos.Estaba de muerte.

se inicia el camino del guerrero

Su buzón escupía cartas sin lugar a tregua alguna.Sabia que alguna de ellas contendría instrucciones precisas para la que seria su primera misión en la FILIAL.
Un ruido al final de la calle,túnel oscuro donde se pierde la esperanza envuelta en vapores negros de soledad,alerto su atención.No tenia su piel curtida en el trabajo de la alarma pero el chirriante sonido,quizá una lata de refresco,de Mirinda de fresa,quiza un arma rozando aspera contra la pared,fue suficiente para que le recorriera por la espalda,en busca del sitio donde el cerebro guarda el miedo,un hilo frió de miedo atavico,animal.
Ya no se manejaba con las cartas como debiera,no mantenía la atención necesaria para limpiar de paja el paquete epistolar.Le habían hablado del sistema empleado,por otro lado pelin absurdo,para comunicar datos fundamentales sobre las misiones que darían de comer a su famélico currículum de espía.O Miembro.
Desde que conoció a Andrea,la mujer que le había robado la prudencia en su proceder,la vida de Johnson ardía ,consumiendo sin piedad,la dosis de prudencia que de niño inyectaron en su mochila de perfecto Boy scout.Se hallaba inmerso en un proceso de autorrevalorizacion.Daba alas a cualquier pensamiento que lo convirtiera en un dios urbano,remedo de superheroe de tebeo y rebosaba de testosterona dispuesta a inundar el mundo.
Cuando saco la cabeza de entre las cartas,despeinado por la zozobra que en su persona produjo la amenaza sonora,tenia entre sus dedos una misiva de color negro.FUNERARIA EL CORTE INGLES,"Muerase a gusto" rezaba el eslogan en letras grises.Un timbre con un señor de bigote,caído a los lados como un vulgar Fumanchu,amortizaba el envío postal.De su interior solo una cuartilla plegada y un montoncillo leve de cenizas.Yacían en un suelo de plaqueta barata y sucia,tan sucia como puede ser la plaqueta blanca ,con sus juntas de tierra mal colada ,en un bar de playa.Se iba.La ceniza se iba y el color de sus ojos volvía a su memoria.Sus formas y el perfume de su entrepierna volvían,jadeantes a su recuerdo.Un escaso azote de su melena cuando abrió la ventana para fumar.Instalados en su cabeza todos estos recados de la consciencia,ensoñaciones húmedas de entrepierna magullada por una tristeza no buscada,no deseada,regalada quiza por la dejadez numerosa.
"Chocolate para los churros,azúcar y un interviu para unas pajillas",este era el mensaje.Cazo con la mirada el sonido de una moto de baja cilindrada.Atravesaba la calle con la cola de humo alguien tapado por un casco.Una camisa granate y una mecha amarilla escapando delatora.No le dio tiempo a esconderse.Una mano hambrienta de muerte apretó el gatillo que acabo con la vida de Johnson.La moto se fue,dejo solo un cadáver que había vivido solo.
Tres calles mas allá.guarecido por la oscuridad de una falta de presupuesto municipal,el motorista se quito el casco,soltó su pelo y tiro la camisa granate al contenedor de una basura con ganas de dormir en algún vertedero confortable.De una pequeña bolsa una camiseta,de una luna grande luz para su frente.No era un motorista era una mujer.

la crisalida saluda al dia

En la cabeza de Johnson explotaba ,sin darse tregua,el recuerdo de aquella mujer y aquella noche.Quería pensar en cualquier otro asunto y no podía.Quería seguir viviendo su vida actual,su monótona pero segura existencia,al ritmo que le marcara la dejadez de la cobardía.La nitidez del rostro se evaporaba lentamente pero la imagen de su cuerpo persistía,se atrincheraba en sus sesos y plantaba batalla.Golpeaba en la normalidad y le llevaba,aprisa y sin paracaídas,hacia paisajes de arboles oscuros ,de noches tenebrosas y de fantasmas conocidos.
Con la turronera imagino noches de placer,con Andrea,la prostituta,¡que obsesión con etiquetar a las personas!,bajo al fondo del infierno para subir,veloz y envuelto en la lava ardiente del éxtasis salvaje y primario,hasta el principio de una nueva oportunidad.Tenia,ahora,la ocasión de reconducir su vida en busca de un sentido, aquel que justificara cualquier osadía fuera de los manuales conocidos.No era una cuestión sexual,era un asunto transcendental.El gusano encerrado en el capullo saldría como crisalida para volar por cielos enormes,infinitos,eternos.Recogeria lo caido en el suelo de su vida,restos de un ser gris, y moldearía un espíritu libre.
Sabia que subir al Everest con una familia de rumanos a la espalda era mas fácil que lo que se proponía.
Era consciente que se debía mucho a si mismo.Se había castigado durante toda su vida y termino refugiandose en una existencia carente de emociones pero segura.
Abrió el armario de su habitación,saco las camisas de rayas,las metió de mala manera en una bolsa y las tiro a la basura cuando salio a la calle.
Interiormente dijo adiós a muchas cosas.Saludo otras tantas.

Elena,camina o revienta.

Cerro la puerta tras ella con la decisión de no volver nunca mas a pisar esos suelos.No tenia intención de continuar con ese trabajo.Le había llegado el momento,la luz,el descubrimiento de su misión en la vida.Quería disponer de ella según sus nuevos intereses.Aquella vieja idea de poner una mercería o,en su defecto,una huevería- pollería le resultaba ahora una solemne chorrada.Mentalmente cambiaba la falda de cuadros por la lencería fina,la centralita de su gris ocupación por sus armas de mujer,sabedora del potencial que habia ignorado hasta entonces,conocedora de un nuevo juego que siempre estuvo ahi,frente a ella,desplegando posibilidades como cola de pavo real.
No tenia demasiado claro por donde proseguir el nuevo camino pero si sabia que el viaje empezaba,que ya estaba en movimiento y que debía aligerar su mochila.Cuatro cositas :un teléfono nuevo que la ocultara tras un ignorado numero,una peluca y un adiós,después de todo no la había tratado mal,le habia dado todo el cariño que era capaz de dar y la animo a mantener relaciones con otros hombres.Demasiado para lo que ella esperaba ahora de ninguno.
El aire la despeinaba sin oposicion y ella se dejaba hacer.La ciudad brillaba con sus farolas por lágrimas y la fiesta de los semáforos daba vida a sus ojos.Un chico la desnudaba con la mirada mientras una moto paraba a su lado.El piloto,embutido en un mono negro,como el casco que portaba y el que le ofrecía,la invito a subir.Ella acepto.Se agarro a la persona como si viajara hacia el infierno y,sin haberlo pretendido,se descubrió apretando unos pechos femeninos.

Blancos o morenos

El interior del local estaba en penumbra.Luces puntuales,halógenas y certeras sobre las bebidas de la barra y una voz femenina que acariciaba el sonido de saxofón.Flotaba,languido,el humo de tabaco de algunos clientes.Olia a perfume barato,a decadencia y a soledad.Sin que nadie lo oyera el ronquido del fracaso se percibía como el mal olor.Molestaba.
De fondo se oia un lance amoroso disputado en uno de los reservados que la sala ofrecía a sus clientes.Quizá una transacción económica o,¿quien sabe?,una primera cita que transcurría exitosa.
Lucas,este también es un nombre falso,bebía una Mirinda de fresa al final de la barra.En su mano jugueteaba,alegre,una moneda y su mirada se perdía en el escote de la camarera.Empezaba a hacerse tarde y la persona con la que estaba citado no aparecía.Las posibilidades de que le hubiera tocado la lotería primitiva y estuviera de viaje camino a algún paraíso fiscal eran mínimas pero,bueno,cosas mas raras suceden.
Una chica entro al local,se rodeo de la penumbra reinante mientras se acercaba al final de la barra.Era alta,pelo negro y ojos verdes,edad indeterminada entre los 28 y los 29 años,imposible precisar.Un tipejo hundido en un sillón del fondo se la quedo mirando con ojos de lujuria,el vaso se le resbalo de las manos ,efecto de la sorpresa y del melocotón que llevaba criando un rato.
La morena se sentó junto a Lucas.
-Creía que no venias.-le dijo después de darle la mano.
-¿No crees que esto suena a novela barata de detectives?.-le devolvio ella.
-Quizá,pero es la verdad.
-Bueno,ya estoy aquí.Cuentame cosas.-le dijo la mujer y le hizo una seña a la camarera para que la atendiera.
-Veras,Manolo,necesito de tu consejo.Estoy planteando adquirir unas gallinas ponedoras...
La chica se sobresalto.Obviamente hablaban en clave pero ella era consciente de la gravedad de lo dicho.
-Ellos,¿lo saben?
-No,de momento solo he hablado con el que vende los piensos en la carretera,no me he atrevido a dar ningún paso mas.
Lucas estaba nervioso.Sabia de la trascendencia de lo que iba a hacer.Su vida corría un grave peligro.
Ella mantenía el rictus marcial.
-Solo te voy a hacer una pregunta y quiero que seas sincero.
-Sabes que siempre lo soy.-le dijo Lucas mientras la moneda se detenía en su mano.
-Los huevos,¿blancos o morenos?
La tensión aumentaba vertiginosamente.Un par de segundos de silencio que se hicieron eternos y una respuesta coincidiendo con el final de la canción.
-Morenos.
En ese momento ella supo que la cosa iba a complicarse.

Diez minutos de placer

Quedaron a las diez de la noche en un motel de carretera.El camino hasta allí fue inquietante y traidor.La oscuridad reinante tampoco ayudaba demasiado a tranquilizar el animo de Johnson y su pulso,lo notaba perfectamente,aumentaba en aritmética progresión.
No era tanto el apetito sexual como el ansia por lo prohibido.No le acuciaba mas la erección que la emoción por saber que pasaba en esos casos.Todo lo que a el refería respecto al sexo habia sido programado y carente de riesgo.Amor cuasi platónico y sentidos aparentes presidieron aquellos ocho meses que compartio con Ester,la turronera,su amor eterno,su único amor,aquellos escarceos adolescentes y el descubrimiento de algo que les daba miedo.Fue maravilloso,fue dulce como la miel y breve como el relámpago.Un día desapareció,se fue.Lo dejo solo,se marcho volando sin decir adiós hacia el infinito cielo del olvido.Acepto un trabajo de representante en una importante firma de embutidos y Ester no volvió a aparecer por su vida.Le contaron que al fin caso con importante cargo de la empresa y ahora lucia,gorda para reventar,cuatro vástagos de mofletes rosados alimentados puntualmente por su padre y chorizos GOMEZ.
Le temblaba el pulso cuando el recepcionista del motel le dijo que era la habitación 213.Un escalofrío gélido cortaba su espalda y un volcán escupia lava y fuego cuando ella le abrio la puerta, apenas cubierta por unas braguitas rosas.
Lo tumbo sobre la cama y,sin terciar palabra, le abrió los pantalones dejando sitio a la furia reprimida.La chupó y la lamió.La levanto y le enseño que el espacio no conoce limites si la sangre hierve.
El miraba al techo y ella a su interior.No era cuestión de placer ,ni de dinero.No había el mas mínimo rastro de venganza ni buscaba satisfacer rencores dormidos.Solo dominaba la situacion.Mandaba.Dirigia.Era la absoluta dueña y tenia el control.

El primer paso

El cruasan seguía estando duro,como todas las mañanas,y el café quemaba como la cola del demonio.Loli,la chica que le había servido,colgaba sueño de sus parpados y apenas era capaz de regalar un esbozo de sonrisa al día que empezaba.En el exterior llovía y las luces de los coches daban vida al agua que brincaba de los charcos.La cafetería vendía el mismo bullicio matinal que,de lunes a viernes,distraía la calma y la mandaba a otro sitio.La gente fumaba,algunos fantaseaban con cualquier forma de poder:sexual o económico, jerárquico o personal.
Johnson devoraba el cruasan como devoraba su vida ,sin saber que hacer con ellos.No se lo planteaba.Lejos de especulaciones vitales acerca de trascendentales objetivos ,se limitaba a cumplir sus horas de trabajo sin buscarle mas sentido al tema.
Encendió el cigarro con el mechero rojo que alguien le tendió.Sin darse cuenta , una mujer se habia sentado a su lado. No la vio llegar.
"Andrea",le dijo, mientras le prestaba algo de emoción a su mañana.
Se levanto y abandono el local.Antes de salir por la puerta le lanzo el periódico a la mesa,abierto por una pagina concreta que tenia un circulo hecho con un pintalabios carmesí:"Andrea,34 años.Te llevare mas lejos de lo que hayas soñado nunca.Solo un servicio por noche...555232323"

Elena,mon amour

Elena amaba su trabajo de recepcionista en un consultorio proctologico.Era un puesto tranquilo,agradable,pacifico,nada que ver con su anterior ocupación:portero de discoteca de adolescentes hormonados y con ganas de guerra.En la clínica,donde entro gracias a un amigo suyo chapero,tenia la paz que no le daba su vida de pareja.Allí era alguien.:Elena,la chica del mostrador,la rubia que le traía lo que fuera al doctor Cifuentes para que este le diera clases practicas sobre la materia que les ocupaba:el culo,bueno, el ano.Mostraba el mismo interes que viendo la teletienda pero aquí le pagaban por la atencion.
Esa tarde no tenia ganas de volver a casa,nunca las tenia.No deseaba llegar a un lugar donde la frustracion formaba parte del decorado y el alcohol era su mejor aliado.Detestaba buscar compañias forzadas que no le regalaran la mas mínima ternura.
Ultimamente pensaba en cobrar por algo que ya no la satisfacía:el sexo vacío,hueco como los ojos de un muerto.Ultimamente, siempre llegaba tarde a casa...

¿Que hace ella en la cama..?

Por fin llegaba a su casa,un apartamento con menos glamour que la dentadura postiza de un jubilado.
Era tarde,demasiado tarde para encontrarla despierta y tardisimo para hallarla sobria. Estaba,¿como no?,bañada en alcohol sobre la cama.La botella de ron manchaba la alfombra del dormitorio y apestaba a tabaco y a tío.Algún fulano le habria dado lo que ella dejo de reclamarle hace demasiado tiempo,algún anónimo capullo se la habría follado en su cama y a sus espaldas.
Ni siquiera tenia tiempo para sentirse dolido y gritar airado.Después de todo, el trato era ese:libertad absoluta para ella dada la incapacidad de el.Solo le pidio que no lo hiciera delante suya.
Se quito la ropa,libero su cuerpo aunque su cabeza seguía pensando en el mensaje enigmático que alguien le traslado.No era capaz de hallarle sentido.No encontraba la relación de la rucula con las negociaciones sindicales del sector lácteo.No entendía su maldito trabajo ni sabia porque tenia que ocultarse de esa manera.En la FILIAL le aseguraron que recogiendo basura pasaría desapercibido.Nadie se fijaría en su persona y seria un perfecto enlace con otros MIEMBROS.Ella no comprendia lo que nadie le había explicado todavía,solo conocía,y sufría,la impotencia sexual de su marido a consecuencia de un accidente.Aquella bombona de butano que exploto mientras su compañero, Burbuja(nombre ficticio),se dedicaba a la noble creación de un alimento simpar:el churro.
Mientras su cabeza repasaba,por enésima vez,las circunstancias mas recientes de su vida,observaba el cuerpo hermoso de su mujer,desnuda y rotunda,tapada apenas por unas manchas de esperma en su rostro.

Un operario de traje verde

A las tres y cuarenta y cinco minutos ,noche cerrada de frío traidor,6 ha salido al jardín de su casa,apenas 2,15 mts.cuadrados de plantas varias y la figura de un elefante .Ha encendido un cigarro.Ha dejado que el humo nuble el rastro del día pasado mientras observa,con descuido,el servicio de recogida de basuras.Uno tras otro,a lo largo de la gran avenida donde se halla su casa,se repite,como ritual urbano,la carga y descarga de los contenedores de basura y a el se le escapa la vida a través del cigarro y el puto recuerdo.Diez horas de trabajo,cuarenta y cinco minutos con una mujer que ni siquiera es su esposa y una llamada cronometrada,exactamente cuatro minutos y quince segundos,con un hijo que podría ser su hermano mayor.
El camión de la basura se acerca al contenedor mas próximo.Un operario de traje verde luminoso recoge una bolsa de plástico que alguien no se molesto en meter dentro y se acerca a 6.Deposita cuidadosamente la bolsa en el portal de la casa y se marcha hacia su camión que avanza calle arriba.6 vuelve a encender un cigarro.Mientras abre la bolsa de basura ,alguien grita al final de la calle pero a el no le importa demasiado.Entre restos cotidianos de alimentos y desperdicios encuentra una cajita de madera,apenas podría contener un paquete de tabaco.Dentro de ella hay un churro...

¡Sera posible!

¿Que hace 6 con ese extraño camion?

Alguien me persigue.Cree que no lo se pero se equivoca.Quizá sea lo mejor.Cuando envié el primer mensaje sabia que irían a por mi.Y así ha sido.

Se me esta atragantando el bocadillo de atún con tomate mientras miro tu escote en mi recuerdo.Desconocida y pérfida,malévola y hermosa,sutil y punzante.Tu caramelo me atrajo desde el primer instante y me ha producido diabetes,me tomo unas cápsulas de canela por prescripción de mi colega Asqueroso,nombre ficticio, como la mayoría de los que utilizare en pos de la protección de mis allegados y circundantes.
Desde el torreón del peligro oteo una tarde sanguina,presagio de vientos.Me resulta interesante.Mañana sera un día para aprovechar.
Rastreare la pista de un divertimento y quizá,solo es una posibilidad sin aval bancario que la acredite,reciba noticias del individuo que me tiene que proveer de instrucciones;lo llamare 6 y de esta manera su prole no sabrá jamas a que se dedica su padre cuando sale,noche tras noche,a las tres y cuarentaycinco minutos,con la excusa de que necesita que le de el aire.
Su misión requiere,¿como no?,del mismo secretismo que empleo con todo lo mio.Solo dejare caer,como quien no quiere la cosa,que esta mañana lo han visto llegar a su domicilio conduciendo un camión,un vetusto y naranja camión,con una botellas sin cuello del mismo color que el camión:naranja.¿No es esto ya muy extraño?Ah!...yo creo que si.

Yo no puedo decirlo todo.

Se que me la estoy jugando

"Sangre en la piscina" es una novela de Ágata Christie que acumulaba polvo en las estanterías de un ayer, descolorido por el tiempo y la desgana de hacerte mayor.Miles de kilómetros mas tarde,en este camino oscuro del miedo que asfalta la locura de creer lo que no es,aquel que se hizo llamar malvado dexter,que dicho así suena a algo y que no es mas que una broma de mi amigo Juanito(nombre este ficticio, que yo empleo para despistar a los cazadores de recuerdos que buscan débiles por alimentar)sigue pariendo descalabros del lenguaje y retruécanos carambolescos.
Es esta afición mía la que me ha metido en follones de dispar pelaje y,a pesar de vagabundear entre la indiferencia y la burla,me ha permitido encontrar un curro con el que pagarme las clases de macrame zen,una actividad esta en auge y digna de ser estudiada por los proceres de la economía mundial y la explotacion de la soja a niveles industriales.
Mi actividad laboral es de un secretismo mareante,tal es la importancia de mis actos,riome yo de los vuelos nocturnos de Superman o de su ridícula afición a marcar paquete con el bañador por fuera de las mallas.Lo mio,y digo lo mio despacito para que no se reconozca el tono de mi voz,hasta ese punto me siento vigilado,como decía,lo mio si que es importante.Y no puedo decirlo pues,y esta es una carga para mi férrea conciencia,jamas fisurada,inalterable a la humedad y que nunca se raya oye,no puedo decirlo porque debo dinero al Corte Ingles y estos no se andan con chiquitas.No obstante,y gracias a mi glacial flujo sanguíneo,he decidido legar al mundo tan vasta sabiduría en forma de crípticos,y también caóticos,relatos de breve duración y menor nivel literario ,mas me debo a las generaciones venideras,aquellas que un día verán amanecer asiendo en sus corazones sentimientos tan puros como el orín de Tita Cervera.Y no digo mas.De momento...